¿Josep Maria Soler escribe una carta denunciando el discurso xenófobo respecto a la situación de Ceuta?

"Lo siento, pero ya no puedo más y tengo que soltar lo que tengo dentro. Hay gente llorando porque "les han robado el verano". Y hay gente que probablemente nunca ha tenido un verano que le pudieran robar. Unos lloran porque su ciudad se ha llenado de desconocidos. Porque ya no están tan cómodos. Porque aquello que consideraban suyo ha cambiado. Porque hay demasiada gente diferente en sus calles. Los otros llegan después de abandonar su casa, su familia, su tierra y, muchas veces, todo lo que conocen. Algunos han atravesado medio continente. Algunos han pasado hambre. Algunos han dormido en el suelo. Algunos se han jugado literalmente la vida para llegar hasta aquí. Pero resulta que el drama es "nuestro verano". Y entonces aparecen las otras frases: "Nos quieren robar España" "Nos quieren robar Ceuta de España" ¿Quiénes? ¿Los que llegan con lo puesto? ¿Los que no tienen una casa donde dormir? ¿Los que han dejado atrás precisamente su propio país, su familia y todo cuanto tenían? ¿Esos vienen a robarnos un país? Curiosa invasión esta, en la que los supuestos invasores llegan sin ejército, sin armas, sin poder y muchas veces sin un puto euro en el bolsillo. No vienen a robarnos España, vienen buscando un pedazo de vida. Y entonces aparecen palabras como "invasión", "plaga" o incluso "ratas". Ratas. Personas convertidas en animales mediante una palabra para que resulte mucho más sencillo dejar de preguntarse quiénes son, de dónde vienen o qué coño les ha ocurrido para considerar que arriesgar la vida es una opción mejor que quedarse en casa. Y hay otra cosa que me preocupa todavía más. No sé quién provoca cada movimiento, ni voy a inventarme conspiraciones que no puedo demostrar. Pero resulta difícil no observar cómo cada crisis migratoria se convierte inmediatamente en combustible político para quienes llevan años haciendo del miedo al diferente su mejor herramienta. Porque la gasolina ya estaba derramada. Durante años se ha hablado de invasores. De delincuentes. De sustitución. De pérdida de identidad. De que vienen a quitarnos el trabajo, las ayudas, nuestras calles, nuestra cultura y ahora hasta "España". Y basta una chispa. Una crisis. Unas imágenes. Un titular. Un conflicto en una calle. Y de repente todo ese miedo cuidadosamente alimentado encuentra la excusa perfecta para incendiarse. Eso es lo verdaderamente aterrador. Porque hay quienes parecen ansiar que salte todo cuanto antes. Que el vecino deje de ver a otro ser humano y empiece a ver a un enemigo. Que el miedo se convierta en odio y el odio termine pidiendo orden, autoridad, fronteras infranqueables y mano dura. Ya conocemos ese camino. Europa lo recorrió una vez y sabemos dónde termina. Empieza señalando al diferente. Continúa culpándolo de nuestros problemas. Después se le deshumaniza. Y finalmente aparece alguien prometiendo que devolverá el orden si le entregamos suficiente poder. Por eso, cuando escucho determinados discursos, no puedo evitar sentir el eco de tiempos que creíamos enterrados: los tiempos de los desfiles abanderados, las multitudes uniformadas y los brazos en alto. El fascismo no necesita presentarse diciendo "hola, soy el fascismo". Le basta con encontrar una sociedad suficientemente asustada, suficientemente enfadada y suficientemente convencida de que todos sus problemas tienen el rostro de alguien más pobre y más vulnerable que ella. Claro que una llegada masiva de personas puede generar problemas. Claro que Ceuta tiene unos recursos y un territorio limitados. Claro que sus habitantes pueden exigir soluciones a las administraciones, pero reconocer eso no obliga a renunciar a la humanidad. Porque quizá deberíamos preguntarnos algo mucho más incómodo: ¿Qué tendría que estar ocurriendo en nuestra vida para que meternos en una patera, cruzar una frontera clandestinamente o abandonar nuestro país sin saber qué encontraremos al otro lado nos pareciera la mejor alternativa? Yo puedo entender el miedo, el cansancio y la preocupación de quien vive allí, pero lo que me cuesta muchísimo más entender es la ausencia absoluta de empatía hacia quien llega. Me cuesta ver lágrimas por unas vacaciones estropeadas y tan pocas por las vidas destrozadas que tenemos delante. Me cuesta escuchar "nos han robado el verano" cuando muchos de esos seres humanos probablemente jamás han conocido ese concepto nuestro de "irse de vacaciones". Me cuesta escuchar "nos quieren robar España" cuando quienes supuestamente vienen a robárnosla son precisamente personas que muchas veces han tenido que dejarlo todo atrás. Y sobre todo me resulta insoportable escuchar hablar de "ratas". Porque cuando empezamos a llamar animales a seres humanos, el problema ya no está solamente en una frontera, está dentro de nosotros. Quizá nadie nos haya robado el verano, quizá nadie nos esté robando España. Quizá simplemente nos hayan obligado a mirar de frente una realidad que normalmente tenemos la suerte de contemplar desde muy lejos. Y quizá mientras discutimos sobre quién nos está "robando" nuestro país, deberíamos prestar mucha más atención a quienes intentan robarnos algo bastante más valioso: la capacidad de reconocer a otro ser humano como uno de los nuestros." _Por Josep Maria Soler_